La Ford T s'immobilise dans un bruit de bielles, Gair Building 70.
La rue nouvellement pavée est encore grasse d'une pluie chaude qui vient de cesser.
L'homme qui en descend, chapeau sur la tête, se laisse guider par la pente douce vers le dock aux tabacs de l'East River.
L'homme qui en descend, chapeau sur la tête, se laisse guider par la pente douce vers le dock aux tabacs de l'East River.
Passe sous le Manhattan Bridge, son histoire s'arrêtera là ; cercles concentriques dans une eau noire .
Les filles trop jeunes sont la cause de gestes extrêmes.
Remontant la rue vers le Brooklyn Bridge, une nuée de journaliers, Ritals et Pollacs confondus, se précipite prendre le poste de 5h00 dans la fabrique d'élastiques du 81. La plupart d'entre eux n'a jamais entendu parler de la Normandie, encore moins du Plan Marshall...
Malgré la triple isolation phonique, le bruit de sucion des millions de pneus sur le goudron du BKL Bg, envahit le loft zen où le soleil du matin, chassant la pluie de la nuit, déclenche une clim que l'on voudrait silencieuse.
A travers les fenetres a guillotine du 3eme, l'image d'une femme, nue, traverse furtivement l'espace d'une revue ''spécialisée décoration''.
Il fera moite aujourd'hui.
La ville a mis son tuner en position max.
Il est 7h00.
La Washington street qui borde notre factory perd peu a peu son asphalte, découvrant un pavage de granit ; traces de la vieille Europe et matière sympa pour simili photographe en mal de composition à primer.
YD mai 2006
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